Reconocimiento de Marca Comestible

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Sean bostezó, moviéndose al siguiente vehículo. La lluvia comenzó a derramarse a través del smog que cubría la ciudad, cubriéndola con una manta mojada. Cuando las gotas cayeron en el coche, golpearon la ventana. Se deslizó hacia abajo para revelar una figura en el casco de un motociclista. Su aliento se empañó contra la visera.

"Sabes que acabo de dispararle a tu amigo allí." Dijo mientras reprimía un bostezo.

La figura habló, su voz amortiguada por el casco. "¿Y no quieres saber de dónde sacó los dados? ¿Qué clase de policía eres?"

Sean se inclinó una pulgada más cerca, revisando la munición de su pistola por el rabillo del ojo.

"Continua."

El motorista se relajó, dándose cuenta de que no corrían ningún peligro inmediato de que le dispararan. "El sábado pasado me dijo por teléfono que se había reunido con algunos tipos en el paso subterráneo. Tenían algunos brazaletes elegantes, se habían llevado un montón de cajas con ellos. Dijeron que estaban vendiendo…Bueno, anomalías, para ser franco. Ella vino a casa. Con los dados, inmediatamente quise ir a correr, y… "

Sean notó la pausa. "¿Y?"

"Y…bueno, ya sabes lo que hiciste. Los cerebros de mi chica están ahora en el puto pavimento."

"¿Tu chica?" Hizo una pequeña mueca ante el cadáver que dejó en el coche detrás de ellos.

El motorista levantó la visera de su casco para hablar más claro. "Bueno, ya no."

Suspiró: "No pareces muy sorprendido de que un oficial de la Autoridad le dispare a tu novia."

"Nueva relación real. Pegajosa. Como tú."

Sean hizo una pausa. "¿Como yo?"

"Un idiota."

"..Bájate del auto, creído."

Suspiraron, saliendo del vehículo. Revelando ser una ella. Sean se aclaró la garganta, quitándose un par de esposas del cinturón.

"¿Era realmente necesario hombre?"

Sean asintió, sin palabras. Estaba cansado, el esfuerzo de tener que perseguir vehículos anormalmente rápidos lo desgastaban. Empujó al motorista en la parte trasera del vehículo policial flotante, etiquetado tentativamente como un automóvil. Cuando volvió a subir al asiento del conductor, notó que la Bibliotecaria estaba allí sentada, con un libro extendido en el tablero.

"El auto desapareció mientras estabas…ocupado. Lo traje de vuelta." Ella dijo la palabra ocupado como si fuera un pedazo de comida particularmente desagradable, con la voz llena de veneno.

Giró la llave en el encendido, deslizándose por encima del tráfico. Al cabo de un minuto, el vehículo había aterrizado en el patio del Centro de Protección, con los proyectores brillando en su exterior metálico.

Cuando aterrizaron, la mujer en el asiento del pasajero habló. "Oye, vas a hacer algo con esos traficantes, ¿no?"

"Definitivamente. Pero después."

La motorista se movió para hablar, Sean cerro el divisor de plexiglás. Salió del vehículo y abrió la puerta para que ella saliera. Comenzó a correr hacia la cerca cubierta de mugre que separaba el patio del paso subterráneo. Sean suspiró, recuperando su pistola. Cuando miró hacia atrás, vio que ella intentaba trepar la cerca. Para mucha discordia de la Bibliotecaria, apretó el gatillo, la parte baja de la espalda del motorista estalló en un rocío de vapor rojo.

"Mayor, ¿Qué diablos estás haciendo?"

Se volvió, suspirando con más malicia que antes. En lugar del vehículo, ahora había un hombre, con la Bibliotecaria con la apariencia de un gatito que había sido atrapado y extendiendo sus garras en el sofá.

Sean se quejó. "Qué, ella era una disidente."

"¡Espero por tu bien que ella lo fuera!"

Él sonrió, recuperando el escudo familiar del sarcasmo. "¿Qué, el registro impecable que he guardado sobre tu lamentable trasero- es de tres años ahora, sargento?"

El sargento apretó los dientes y luego se movió para hablar.

"Nunca entenderé cómo un hombre de tu talento llegó a ser esta excusa borracha para un comandante."

"Ah- cuidado, sargento", dijo Sean, imitando la voz del otro hombre de manera burlona. "Por el bien de tu registro."

El hombre camino, las medallas de su chaqueta brillaban bajo el resplandor de neón de los focos del patio.

Sean miró a la Bibliotecaria. "¿Qué?"

"¿Fue realmente necesario el insulto?"

"Por supuesto."

Ella asintió como si aceptara el sarcasmo como un contribuyente a su rango.

Se aclaró la garganta, mirando como comenzaba a llover. El aguacero llegó tan repentinamente como un camión en una autopista. "Ahora, debo preguntar, ¿tienes un nombre?"

Ella lo miró. "Una designación numérica, sí."

"Bueno, eso no servirá, cariño." Él dijo, ese sarcasmo demasiado familiar que manaba de su voz.

Ella suspiró. "¿Hay algún punto en esta conversación?"

"Bueno, pensé que terminemos por hoy, tal vez ir al bar."

"Realmente quieres ir a tomar algo", señaló.

"Es mi salario del que estás hablando."

Metió sus libros debajo de su abrigo, protegiéndolos de la lluvia. "Entonces me temo que debo declinar, mayor."

Observó mientras ella se alejaba bajo la lluvia, su capa se arrastraba detrás de ella en el frío viento de abril. Ese maldito viento de abril. Los ronroneos sintéticos del centro de Protección proporcionaron una especie de melodía detrás de la lluvia, una cierta malicia sinfónica. Sean se alejó, en la otra dirección. Se puso el casco, los civiles que pasaban se abrieron paso, mirando el símbolo en su abrigo. Mientras bajaba los escalones hacia el camino subterráneo, una melodía de jazz llegó desde un bar cercano. La barra estaba situada dentro de las paredes del paso subterráneo, cortada del hormigón como un nido de colibrí. Entró, la habitación olía a cigarrillos quemados.

El cantinero lo miró y soltó una risita. "Déjame adivinar, ¿el trabajo habitual?"

"Oh cállate Batty, sabes que no entiendo esa tontería de la ciudad."

El viejo negro sacudió la cabeza, llenando un vaso de uno de los recipientes de plástico en la parte posterior de la barra. Se lo entregó a Sean, la brecha en su conversación permitió que el jazz rancio flotara a través del bar desde la vieja radio en la esquina.

"Entonces", dijo, bajando el vaso. "¿Has visto algo últimamente? Sabes a qué mierda me refiero."

"Incluso borracho, todavía estás en el trabajo, ¿eh Lee?"

Sean suspiró. "Te dije que no me llamaras así, Batty."

"¡Bueno, nunca me has dicho tu nombre!" El caballero mayor dijo, riéndose. "Pero sí, lo mencionas, últimamente he visto gente extraña."

Sean sacudió el hielo en su vaso. "¿Como que?"

"Bueno, vinieron aquí con cajas y mierda, intentaron venderme una máquina 'mágica' de brewin. Les dije que no, así que se fueron."

Él dejó de sacudir el vaso, mirando hacia arriba. "¿Algún símbolo reconocible? ¿Como, brazaletes?"

Batty sacudió la cabeza. "Tenían brazaletes, sí, pero no reconocí nada."

"¿Y no tomaste fotos?"

"Demonios claro que no hombre, tenían rifles. No voy a hacer enojar a ningún hombre con rifles."

Sean se echó a reír y dejó el vaso. "Me haces enojar a veces, Batty. Pero no tan mal."

"No vayas a reportarme con tus jefes", se rió el viejo, sin embargo, no había calor en él.

"¿Informarles por qué? ¿Vender un maldito tequila?"

"Sí, podría ser, ¿Cuál fue la palabra que usaste? Tequila Anómalo."

"Confía en mí, Batty", dijo, "puedo tirar algunas cuerdas. Si haces tequila anómalo, estarás bien."

El caballero asintió, Sean giró y salió del congestionado espacio de concreto, tan amorosamente llamado bar. El hormigón blanco manchado de los muros del paso subterráneo brillaba bajo la lluvia, mientras los trabajadores caminaban rápidamente a su lado. Algunos miraron el símbolo cosido en su abrigo, procediendo a avanzar a un ritmo más rápido, casi con miedo. No por miedo a él, sino por el símbolo. Se dio cuenta de esto, burlándose. El jazz amortiguado del bar todavía se podía escuchar desde afuera, desvaneciéndose mientras Sean caminaba a través de las multitudes de paso subterráneo.

Una voz enlatada vino del receptor en el bolsillo de su abrigo. "Mayor, ¿Qué estás haciendo?"

Se la quitó del abrigo y se llevó el micrófono a la cara. "Fui a tomar algo. ¿Eso es un crimen?"

"¿Entonces no has hecho nada sobre el posible grupo de traficantes?" La Bibliotecaria se burló en el micrófono.

"No dije eso."

"¿Qué encontraste, entonces?"

Él suspiró. "Bueno, están en el paso subterráneo, para empezar."

Estática se escucho desde el receptor y pudo distinguir vagamente el sonido de una mujer que se ahoga con su bebida. Reprimió el impulso de reír.

Ella se aclaró la garganta. "¿Alguna otra pista? ¿Uniformes, algo así?"

"Brazaletes. Armamento automático: Al menos suficientes personas para transportar múltiples cajas."

"¿Cajas? ¿De?" Preguntó, Sean avanzando entre la multitud del paso subterráneo.

Contuvo su impulso de reír de nuevo. "Anomalías, ¿Qué crees que serían? ¿Tequila?"

"No lo sé. Estás siendo extrañamente inespecífica."

Sean hizo una pausa y miró hacia el final del paso subterráneo. Debajo de un puente, se sentaron seis hombres con trajes de riesgo biológico. Llevaban brazaletes, con un símbolo rayado olvidado grabado en la tela.

"Sostén ese pensamiento." Dijo, caminando hacia ellos. Apretó un botón en el interior de su abrigo, el logotipo triangular en su bolsillo desapareció. Cuando se acercaba, uno de los hombres dejó la caja que subían por las escaleras hacia la calle de arriba.

Se quitó el filtro de su máscara, para hablar. "¡Hola, buen señor! Parece que quiere algo especial, ¿eh?"

Sean comenzó a hablar en un tono nasal. "¿Por qué sí señor, pero qué clase de especial?"

"Bueno, ya sabes, el tipo que no puedes encontrar en una tienda de la esquina. El tipo de cosas que algunos podrían llamar…¡Mágico!"

"¿Entonces crees en la magia?" Se burló, continuando la fachada.

El hombre sacudió su cabeza. "No es magia, señor. Usted sabe muy bien lo que el gobierno llama estas cosas: ¡Anomalías! ¡Pero las vendemos baratas, más baratas que los contratistas de Amazing Co. Tenemos armas que disparan cualquier cosa, refrescos que le dan superpoderes y más!"

"Y- ¿Cómo se llama tu excelente establecimiento?"

El hombre giró su cuerpo, mostrando el brazalete. "¡Lo más Idílico en Delicias Esotéricas y Extravagantes!"

Sean tosió, la voz nasalmente rechinando contra su garganta. "Un nombre infernal, señor. Pero, ¿Qué significa ese símbolo?"

"No sé, alguna bandera de un país viejo. De todos modos, si necesitas algún artículo, llámanos. De todos modos, tengo que empacar."

Él asintió, mirando el brazalete rayado mientras el hombre se alejaba. Sean sintió que debía recordar lo que significaba, como si tuviera algún tipo de respeto previo. El respeto que le daría a una antigua estatua de mármol, solitariamente ubicada en medio de un museo. Pero no podía recordar la nación a la que perteneció la bandera.

Mientras el hombre se alejaba, una voz emanaba de la máscara del hombre: "Sí, empaquétalo. Acabo de hablar con un policía."

Antes de que Sean pudiera procesar esta información recién encontrada, sintió una vibración del dispositivo en el bolsillo de su abrigo.

"¿Mayor? ¿Qué pasó?" La voz enlatada de la Bibliotecaria sacudió sus pensamientos.

Se llevó el micrófono a la boca. "Sí, escucha. Lleva a los muchachos al centro, tráelos aquí abajo. Revienta a estos muchachos, di que los encontraste, consigue una medalla o lo que sea que entreguen estos días", exhaló, preocupado de que no pudiera recordar la bandera. "Me voy de licencia."

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