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Del diario del Primer Sargento Baker, recuperado póstumamente después de la operación RPC-666-█.
No me gusta escribir en esto. Obviamente, debería anotar mis pensamientos y experiencias en algún lugar, me lo han ordenado, pero me parece deprimente ponerlo en un diario que debe ser recuperado cuando muera. Ya sea que muera o no, simplemente siento que me estoy matando a mí mismo en cada operación al dejar algo en esto. Está bien, sin embargo, dudo que alguien vaya a leer esto pronto; así que basta de mis quejas.
Estamos en algún Chinook, creo. Vamos hacia alguna anomalía en África, aparentemente está cometiendo crímenes de guerra. Un poco más humano de lo habitual, por lo que veo. A todos nos dieron un poco de armamento antiaéreo, y la sesión informativa dijo que se trataba de una especie de helicóptero que se controlaba de forma autónoma a través de algún medio u otro. Solo otro día, ¿no es así? Alguna mierda loca que Dios sacó de su trasero y nos entregó en bandeja de plata, matando a civiles que no hicieron nada malo, además de levantarse de la cama del lado equivocado.
Ha pasado un tiempo desde que tuvimos una buena victoria, y se nota. Mi escuadrón, aunque intentan ocultarlo, tiene patas temblorosas, y no solo de los tambores del helicóptero. La mayoría de ellos son nuevos, pero siempre es así para los gruñones. Esta ocupación es una picadora de carne, y nosotros somos las porciones. Afirmando su poca valentía, "He hecho trabajo militar antes" y "Oh, qué, ¿coches que hablan? ¡Las caricaturas no me asustan!” Y es como si estuvieran de vuelta en el campo de entrenamiento, aprendiendo los horrores de una nueva guerra que nunca supieron que existía. Claro, hay entrenamiento de VR, pero ¿Cuánto puede suspender su incredulidad cuando un perro casi imposible de matar irrumpe a través de una puerta y te dicen que NO le dispares? Simplemente, siéntate allí y observa como le arrancan miembro por miembro a tu compañero y te dicen que no puedes hacer nada.
Pero eso es justo, ¿no? Una y otra vez, nos envían con nuestro armamento convencional para ir y matar valerosamente al enemigo. "POR LA HUMANIDAD" nos dicen los cabezas de huevo y los pisa papeles, sentados a gusto detrás de sus cristales reforzados mientras intentamos regresar corriendo horas más tarde, sin poder hacer nada. Y cuando preguntamos por qué, la bata de laboratorio con lentes nos mira como si fuéramos un insecto que acabamos de aterrizar en su brazo, agitando su mano, aplastándonos mientras dice "¡Para la investigación!" Como si fuera una buena excusa.
Y otra cosa sobre el equipo de investigación. En serio, sé que podríamos tener mejores equipos y protección, estaba en el equipo de seguridad del Sitio-002 y participamos en una prueba con RPC-712. ¿Dónde está esta "aleación de dios" de la que han estado hablando durante tanto tiempo? ¿Hemos estado solamente enviando a nuestra gente a morir, una y otra vez? ¿Podríamos tener algo que ni siquiera pueda ser penetrado por .50 BMG y están ahí sentados? Oh, por supuesto, me olvidé que es "PARA LA INVESTIGACIÓN." Supongo que mi cadáver también será para la investigación.
Y NO ME HAGAN EMPEZAR CON LA CONTENCION. La cantidad de vidas que hemos perdido, la cantidad de compañeros que he perdido. ¿Qué diablos es el punto de esa división? ¿Para simplemente tirar vidas en sus cámaras de la muerte, y luego hacer que funcionen mal por el menor inconveniente? ¿Por qué? Tenemos tanta tecnología, tanto respaldo, y aún perdemos mucho, en cada operación, en cada brecha de contención. Nunca es suficiente. Incluso tomamos el control de la seguridad de su sitio hace unos años, la peor decisión que hemos tomado.
Deberíamos haberles dejado las anomalías que contenían, lo sabían mejor, conocían los entresijos de las malditas cosas, conocían los protocolos de contención, pero "¡OH NO! ¡LA CONTENCION NO PUEDE TENER SEGURIDAD! ¡ES NUESTRO TRABAJO!" Y mira a donde nos llevó. Tres investigadores jóvenes muertos. Debería haber sido más rápido. Debería haber sido más rápido. Pero no lo era. Ahora su sangre está en mi, y en todas nuestras manos. La seguridad de contención habría visto la construcción de mala calidad. Nosotros no.
Aunque soy uno de los afortunados. Ya no estoy en el Sitio-002, el desastre que es. Entre ese tipo que toca el saxo (¿o fue la corneta?), esa puta escalofriante secretaria, y ese doctor, Jesús, no quiero volver a verlos, puedes olvidar quién es el enemigo. Me ha arruinado, como persona, esta segunda etapa en la que vivo. No puedo mirar a nadie por la calle sin ir inmediatamente por mi chaqueta, apuntando mi arma, solo en la remota posibilidad de que sean una marioneta monstruosa por una fuerza invisible que parece empeñada como el demonio en hacernos paranoicos. Al menos con los no humanoides sabes que son malvados.
Demonios, cuando asumí este trabajo tenía una esposa, hijos. Ella no aprobó mi contrato de trabajo antes, pero al menos se pagaban las cuentas. Mi trabajo estelar, todas mis recomendaciones, llamó la atención de la Autoridad. Ojalá no lo hubiera hecho. Estaba tan emocionada al principio. "Un trabajo del gobierno en una instalación cercana? ¡Eso suena genial!” Ella me convenció a tomarlo, ¿y cómo podría negarme? Podría mantenerme cerca de mi familia y seguir haciendo el único trabajo que he conocido, la guerra. Pero el conocimiento del trabajo, me cambió.
No puedo decir que estoy orgulloso de divorciarme de mi esposa, dejar a los niños sin un padre, y sé que enviar todo mi cheque de pago cada semana no lo compensa, pero no pude soportarlo. Las cosas que he visto, los peligros que conozco, el hecho de que estén cerca de mí los hace vulnerables. Tienes que cortarlo, cortarlo todo para el bien mayor, para el mundo.
Incluso si te mata.