El viento cortó el cabello del francotirador como una guadaña a través del trigo, un solo hilo se desprendió de sus mechones castaños y se alejó con la brisa. Atrapado de la nada por una mano cubierta de cuero, siempre inmóvil, colocó el hilo en una bolsa con cierre hermético mientras murmuraba para sí mismo.
"Está jodidamente helado aquí."
Vuelve a colocarse el rifle al hombro, colocando su ojo frente a la mira, ya acercándose a casi 3 millas de distancia, a un pequeño patio de recreo fabricado en las afueras de la ciudad. Desde el punto de vista del edificio de 23 pisos de altura, fue fácil dejar que el alcance hiciera su trabajo rastreando el objetivo. El francotirador aparta el ojo de la mira.
"¿Qué diablos? ¿Yo…"
Mirando a través del visor de nuevo, confirmó su objetivo. ¿Se supone que debo dispararle? Una niña, que no podía tener más de 8 años, estaba siendo seguida lentamente por el sistema de orientación de los visores.
"No me inscribí para ser un asesino de niños."
Sin hablar con nadie en particular, por supuesto. El francotirador se refugia solo en la azotea, como lo ha hecho en miles de misiones antes. ¿Una degradación lenta de la mente o un mecanismo de afrontamiento? ¿Realmente importa? Saca su teléfono, marcando los dígitos con enojo con su dedo índice. Pensó para sí mismo, no me convertirán en un monstruo. Hoy no."
"Contesta imbécil…"
Golpeó el guardamanos de su rifle con impaciencia. Esto no estaba en los detalles, pensó. Un clic suave lo delata, la llamada ha sido aceptada, el altavoz en el otro extremo. "¿Eso está muerto?"
"¿Eso? Es un maldito niño, bastardo enfermo. No pusiste esto en el contrato".
"¿Habría aceptado el contrato si estuviera esos detalles? ¿De verdad pensaste que te dimos esa mira telescópica para algo tan insignificante como otro asesinato político?"
"¿Qué? ¿Qué amenaza podría representar un niño?"
"Nuestras grandes maquinaciones y predicciones de lo que está por venir no son de su incumbencia."
"Oh, ¿no lo son?" Acerca su rifle de francotirador a su cuerpo, moviéndolo del trípode; haciendo un espectáculo de ello a su audiencia invisible. Aprieta los dientes, hablando a través de ellos, "Tal vez simplemente no dispare entonces."
Un suspiro audible se escucha al otro lado del teléfono, y un murmullo de "estúpidos malditos mercenarios." El orador vuelve al teléfono, forzando una voz tranquila. "Déjame poner esto de una manera que puedas entender, Jarhead, hay un gran dominó que predecimos que ocurrirá en algún momento, y este es el momento óptimo para evitar tal acción. Si retrasas, vidas, países, el mundo está en riesgo. ¿Todo porque arbitrariamente te preocupas por la edad de un objetivo? Tonterías."
"Estoy seguro de que debe ser arbitrario para ti, o gran conocedor, pero el destino no está escrito en piedra. La vida de un niño puede cambiar, para bien o para mal. Soy un asesino entrenado, pero tengo estándares, y puedo ver la mierda que estás tratando de hacer."
"Te contrataron para un simple disparo. Lo suficientemente lejos como para no ver nunca su cara, con la mira ni siquiera tenías que encontrar información sobre el objetivo para su paradero. Hemos hecho todo lo posible para que esto sea cómodo para ti, ¿y nos lo niegas?"
Escupe desde el techo, viéndolo navegar hacia la concurrida calle de abajo "No es nada cómodo dispararle a un niño."
El silencio al otro lado del teléfono persiste durante 10 segundos completos. El francotirador toma aliento. La parte posterior de su cuello comienza a hormiguear. Flexiona su traje de alas.
"En el gran esquema de las cosas, no eras más que una criada para evitar un desastre. No volveremos a cometer ese error."
El francotirador ya ha dejado caer el teléfono y ha echado a correr hacia el patio de recreo. No sabe cuánto les puede llevar enviar un segundo asesino, un ataque con drones o cualquier otra variedad de equipo táctico de largo alcance. Todo lo que sabe es que ha terminado de ser la herramienta.
"Supongo que ya no voy a volver al establecimiento, pero de todos modos nunca me gustó el té."
El sonido de una caricatura infantil suena suavemente a través de la pared cuando el francotirador se despierta de su sueño. Alcanza a medio camino su arma debajo de la almohada antes de recordarse a sí mismo. Ya no estaba solo, no había razón para actuar al límite, hasta donde él sabía.
Hace su camino fuera de su cama, teniendo una breve y melancólica vista fuera de su ático, y entra al baño. Sacando su hoja de afeitar, se enjabona la cara lentamente, metódicamente pasando la hoja por su cara, de repente retrocediendo con una mueca.
"Mierd-, quiero decir, fiddlesticks".
Un lento riachuelo de sangre se desliza por su mejilla derecha, mientras sostiene la hoja como un espejo. Puede ver en sus manos los diminutos e imperceptibles comienzos de los temblores. Mirando más arriba en la hoja de afeitar, una vista más pequeña e incluso más preocupante. Deja la cuchilla y corre hacia el espejo, sujetándose el cabello.
"Cabello canoso… ya…"
Se dio la vuelta y se sentó en el mostrador de su fregadero, mirando a la pared. No más galanteos por los tejados, saltando de un peligroso salto al siguiente. Ahora era un anciano, tenía que tomar las cosas con calma y metódicamente.
"Oye, ¿quieres tostadas con tus huevos?"
Se recordó a sí mismo, nuevamente, por segunda vez esta mañana. No está solo, y su vida puede significar la continuación de otra vida.
"No cariño, las tostadas son carbohidratos vacíos."
Enjuagándose la cara, la herida ya se curó por completo, se puso su camiseta blanca favorita y unos pantalones de chándal. Sin trabajo por un par de semanas, su contacto había estado recién salido por un tiempo. Aún así, bastante dinero al que recurrir. Nada de que preocuparse. Sale al comedor, mirando boquiabierto detrás de su cara de póquer el alboroto en la cocina.
"Solo siéntate ahí, te alcanzaré."
La niña, que ahora tiene 9 años, no se quedó atrás. Moviéndose con la furia de un chef con estrella Michelin, añadió ingredientes y especias que el propio francotirador no sabía que tenía en su cocina, escondidos en algún rincón de su despensa que probablemente aprovisionó hace mucho tiempo pero nunca usó. Sin embargo, fue un cambio agradable desde la comida rápida. Con un toque final de campana, ella se acerca a él, entregándole un poco de té negro y un plato de huevos adornados, casi una tortilla en ese punto, antes de regresar a su lugar en el sofá.
"Oh… cariño, sabes que no me gusta ese té."
Ella lo mira por encima del hombro con curiosidad, antes de negar con la cabeza. "¿Cómo puede un hombre tener un suministro de té negro para toda la vida y odiarlo tanto?"
"Bueno, es un beneficio ocupacional."
Solo un año después de la adopción, aunque sabía casi todo sobre ella, no era tan íntimo como lo sería un padre biológico. ¿Cómo podría él, después de todo, mata a la gente para ganarse la vida. Pero no fue por falta de intentos. Algo dentro de él retuvo la información que les daría un vínculo de confianza y compasión, ya sea para protegerla a ella del exterior o a él de un posible rechazo.
"¿H-hey cariño? ¿Puedes venir aquí?"
Ella lo miró, luego volvió a mirar el programa, viendo a un personaje ser golpeado cómicamente con un gran martillo. "Después de este episodio." Se alegró de que ella mirara hacia otro lado, o de lo contrario habría visto su cabeza colgando abatida, mirando el inmaculado plato de huevos. Todo el trabajo de la casa siempre estaba hecho. La cocina terminó incluso antes de que se despertara, los trabajos no estaban llegando. En esta vida de asesinos entrenados, esto es lo más inútil que jamás se ha sentido.
"Está bien… seguro."
Recogió su plato de huevos, se dirigió de regreso a su habitación, cerrando la puerta detrás de él una vez más. Se sentiría mejor una vez que limpiara sus armas, siempre lo hace después de terminar. Levantando la vista hacia una hendidura casi invisible en la pared, abrió su alijo y buscó el arma más sucia. La misma arma del contrato fallido. Malos recuerdos, no había usado este desde entonces. Razón de más para tratar de limpiar la pizarra metafórica y el arma.
Desarmó el arma, la desarmó hasta sus componentes básicos, la limpió por dentro y por fuera, usando abundante aceite a medida que avanzaba. Nada podía quedar sin decir, sin hablar o sin remover en su limpieza. El tiempo pasó volando, aunque su sexto sentido pudo escuchar que la televisión dejaba de producir audio, no se detuvo en su empeño. Pasó el tiempo, el tictac del reloj y el lento sonido de los pasos, intentando enmascarar su entrada a la habitación con el tictac del reloj. Podía oírlo. Simplemente no quería mirar hacia arriba, para hacer frente a la música.
"Sabes, siempre supe que eras un francotirador. Desde el primer día. No sé por qué trataste de ocultarlo."
Mira hacia arriba, sorprendido, pero sus sentidos le dijeron que ya lo sabía desde el principio.
"Ciertamente no tratas de ocultar cómo te comportas. Te recluyes instantáneamente en los rincones de las habitaciones. Perfectamente sentado durante horas y horas, manos inmóviles, ojos sin pestañear. Desapareces durante semanas en "viajes de negocios" y regresas cubierto por el olor a pólvora."
"Bueno, en realidad no me llamaría a mí mismo un francotirador. Es más una especie de contratista."
"Oh, sí, un contratista. ¿Vas a construirme una casa ahora?"
"Sabes, para una niña de 9 años, ciertamente no hablas como tal."
"Todos tenemos nuestros secretos, francotirador".
Ella se mueve más cerca de él, caminando sobre las piezas de francotirador desmontadas esparcidas por el suelo. Se quita el cabello dorado para revelar dos pequeños bultos simétricos que brotan justo por encima de los lados de sus sienes. Cualquier persona de un vistazo puede haberlo tomado por un tumor desafortunado, o un crecimiento de la piel, y lo tomó al pie de la letra, pero el francotirador era un hombre culto. En lo anómalo, por lo menos.
"¿Cuernos?"
El francotirador suspiró mientras sus manos temblorosas miraban a través de la mira hacia otro objetivo. Un anciano, en bata, en una mansión de estilo colonial. El típico objetivo que podría conseguirle alguna goma de mascar anómala. Si tenia suerte. Un escalofrío recorre su columna.
"Sabes que no encuentro eso divertido."
Una risita estalla detrás de él, una chica le pasa las manos por la espalda, con letal y ágil precisión. "Me aburro tanto, ¿sabes? Te tomas tanto tiempo para tomar estas fotos, y no es como si me dejaras traer mi teléfono aquí."
"Sí, los teléfonos se pueden rastrear y tienes que aprender. No es solo por el trabajo, es para tu protección. Tienes a esa gente persiguiéndote."
"Oh, como si pudieras pasar un día sin recordármelo. Tienes suerte de que fuera huérfana. ¿Alguna otra chica?" Ella se ríe a carcajadas. "Te habría llamado loco y llamado a la policía". Toma un sorbo de su té negro, recordando. "Estaba feliz de estar fuera de ese lugar, incluso si eras una persona loca que pensaba que era el objetivo de alguna organización secreta."
"Oh harr harr. si, Estoy loco; loco por ayudarte en primer lugar. Mi trabajo solía ser tan sereno y pacífico. Simplemente me sentaba en edificios altos todos los días y disparaba una sola bala y me iba antes de que alguien pudiera reaccionar. Ahora tengo una niña petulante que me muerde los tobillos, 11 años y medio y todavía actúas como si nos conociésemos."
El francotirador de repente siente la retracción de sus manos, y ella se mueve detrás de él, poniéndolas espalda con espalda, de espaldas. Sabiendo en su infinita sabiduría que puede haber arruinado el estado de ánimo, trata de concentrarse en el trabajo y mira por el visor del francotirador al hombre con túnica, que ahora entra al baño. La oportunidad de una muerte que parece un accidente, tal vez.
Su concentración se ve interrumpida por un resoplido y un pequeño movimiento de la espalda, que despierta sus sentidos. "¿Estás realmente triste? No quise decir eso" Cuando él se da vuelta para mirarla, ella mueve su rostro en la dirección opuesta. "No creo que me muerdas los tobillos, fue solo una frase del discurso."
"Eso no es lo que me enoja." La chica dice de una manera rígida.
Frunció el ceño, manteniendo el objetivo en su visión periférica. ¿Qué podría haber olvidado? ¿Hay algo especial en este día? Golpeó el cañón de su rifle, tratando de refrescar su memoria. 19 de Diciembre… 19 de Diciembre. Era su cumpleaños número 19. Se maldijo en silencio por su olvido, este trabajo había ocupado su última semana de concentración. "Tu cumpleaños. Cierto."
La niña salta hacia atrás, eufórica y esperando un regalo. "Entonces, ¿qué me regalaste? ¿Algo tan genial como ese bombardero furtivo que me regalaste para mi cumpleaños número 18? O tal vez algo más clásico, como el auto Bond que me regalaste para mi cumpleaños número 16." Ella suspira con nostalgia. "Ese fue un buen auto. Es una pena que haya que sacrificarlo en la escapada".
Mira a su alrededor, abusando de su implante de reflejos que adquirió unos trabajos atrás para darle más tiempo. No tenía ningún regalo debido a su trabajo obsesivo durante la última semana, y no tenía nada a mano que ella quisiera. Su equipo era su equipo después de todo. Lo único que se le ocurre es…
Su mirada se dirigió de nuevo al hombre de la bata de baño, ahora desnudándose para meterse en una bañera vacía. Tal vez la excusa perfecta y el regalo perfecto. Se miró las manos, todavía temblando. A menos que pudiera obtener un implante estabilizador muy pronto, alguien tendría que tomar el relevo. Ella era una niña grande ahora, 19 a la fecha. Es hora de dejarla extender sus alas.
"Sí, tengo un regalo para ti." Él le arroja su rifle de francotirador, su otro bebé. "Ya es hora de que te hagas cargo del negocio familiar."
Un brillo emocionado entra en sus ojos. "Cuando no vi ningún avión o auto, pensé que habías olvidado mi cumpleaños. Pero este es un regalo que he estado esperando por mucho tiempo."
El francotirador suspira para sus adentros, agradecido de que su excusa haya funcionado.
"¿Quién es nuestro objetivo?" Ella lo mira, inquisitivamente, echando algunas miradas experimentales al visor.
"Algún pueblerino que acaba de matar a su última persona. Cree que es un pez gordo porque mató a la hija de su rival. Celebrará una fiesta esta noche, por eso se está preparando." Hace un gesto, señalando la ventana donde se está bañando. "Ciertamente sería un mal momento para acortar su vida." Él asiente con aprobación hacia ella, mientras ella toma todo el peso del francotirador cerca de su cuerpo y se enfoca en el objetivo.
"Sí, lo veo. No es exactamente el espécimen de la humanidad", se ríe, "y ciertamente no parece tener miedo a las represalias. Ventana abierta y todo."
"El mejor tipo de idiota", asiente el francotirador, "Un idiota con exceso de confianza." Se da cuenta de que el trípode del rifle está demasiado cerca del borde, y la empuja hacia atrás, evitando un terrible accidente de retroceso.
Ella se sonroja al principio, pero rápidamente se convierte en una cara avergonzada y ligeramente enojada. "Gracias, pero no necesitaba tu ayuda. Voy a ser una asesina entrenada en unos minutos."
Tan bueno como es mi entrenamiento, pensó el francotirador. Se le ocurrió una idea: "Y, por cierto, si puedes encontrar una manera de hacer que esa muerte parezca accidental, te daré una bonificación."
"¿En serio? Si es tan bueno como este regalo, lo intentaré."
El francotirador y la chica escanearon simultáneamente la ventana y el área circundante durante 5 segundos completos antes de que a ambos se les ocurrieran sus ideas. El francotirador se giró para darle su idea a la chica, pero una determinación feroz ya se había apoderado de ella y, riendo para sí mismo, se recostó en su silla plegable y esperó a ver qué haría ella.
La niña apunta y de repente mueve el rifle hacia la derecha, apretando el gatillo. El francotirador, que hasta ese momento tenía plena confianza en ella, se levantó de un salto de su silla y agarró sus binoculares, mientras la chica se echaba el rifle al hombro y comenzaba a alejarse.
"¡Hey, hey hey? ¿Adónde vas? Tú no le disparaste."
Ella mira por encima del hombro al francotirador, con una expresión aburrida. "Sí, no lo hice, pero está muerto", trota hacia él y toma sus binoculares, colocándolos en el ángulo correcto para que él pueda ver.
Mira a través de los binoculares, solo para ver al hombre retorciéndose en la bañera, tratando desesperadamente de alejarse de una larga serpiente marrón. Al otro lado de la puerta, su familia golpeaba desesperadamente su peso para llegar a él, incapaces de desbloquear la manija de la puerta ahora rota, volada de su marco. Vuelve a mirar a la chica, decepcionado.
"No puedes dejar que el entorno haga todo el trabajo, ¿sabes? Eventualmente tendrás que matar."
Ella mira hacia atrás y le muestra una sonrisa con colmillos, los ojos brillan rápidamente en una pupila con forma de serpiente, antes de volver a la normalidad. "Solo estoy usando las herramientas a mi disposición. Entonces, sobre ese regalo que me prometiste…"
Sacude la cabeza mientras ambos bajan por el acceso al techo, regresan a la calle y salen a la ciudad, ignorando las sirenas a medida que avanzan, para recoger su recompensa.
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