Los Dioses Todavia se Preocupan

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"Me trajiste aquí, así que vayamos directo a eso, ¿qué quieres?"

Las comisuras de la boca del anciano marchito se doblan apenas el más mínimo indicio. Suficiente que si no supieras lo que era, si realmente fueras el imbécil de Protección al que alguna vez perteneció tu etiqueta, podrías pensar que era una sonrisa. Tienes la clara sensación de que has hecho exactamente la pregunta que él quería escuchar.

Él es quien preparó esto, así que, por supuesto, continúa con la mierda performativa. Te selecciono solo desde el campo base, hiciste toda la exhibición teatral para llamar su atención, para que lo persiguieras hasta aquí solo, una hazaña bastante difícil con la cantidad de armas que tienen entrenadas en el perímetro.

Sin embargo, aún así, simplemente se sienta allí, mirando el fuego entre los dos troncos volcados que parece haber modelado como asiento, durante mucho más tiempo del que te sientes cómodo. Te quedas con solo crepitantes de las llamas y las sombras bailando alrededor de sus ojos oscuros y hundidos durante lo que parece una eternidad, antes de que sus labios agrietados se separen y comience a hablar.

"¿Tienes hijos?"

Eres escéptico, por un momento, eres conocedor del género, estás bien informado, sabes que de todos modos solo va a hacer la pregunta sobre lo que quiera decir. Abres la boca para bromear con él, una especie de reconocimiento sarcástico de la dinámica, pero te interrumpe incluso antes de que comiences y el regreso a medio formar muere antes de que tenga la oportunidad de vivir.

"Por supuesto que no. No soy del tipo, obviamente. Pero …"

Aprietas la boca tan rápido como la abriste y cruzas los brazos. Estás un poco molesto porque te ha robado tu agencia, y un poco más molesto por el pequeño brillo travieso en sus ojos mientras lo hacía. Está claro que cree que tiene el control.

Continúa, haciendo a un lado su chal de piel irregular, un acto que disfruta notablemente de su superioridad juvenil.

"…para criar a un niño, debes enseñarle. Enséñale respeto, responsabilidad, los caminos del mundo".

Hace una pausa de nuevo, por lo que asume que es un efecto dramático. Ahora tiene una energía en él, una fluidez en sus movimientos que no habías captado antes, y no puedes evitar preguntarte si esconder eso era otra parte del teatro. Por un momento, se pregunta si tal vez el viejo realmente se está metiendo en esta actuacion. De cualquier manera, su mano se desliza hacia la funda en su cintura. ¿Una amenaza? ¿O un consuelo? Ni siquiera estás seguro de ti mismo en este momento.

Él te ve, por supuesto, y cualquier cosa que interprete en el movimiento lo hace fruncir el ceño.

"Pero. Pero, por mucho que lo intentes, no puedes controlar a un niño. Deben ser libres para aprender no solo de ti, sino de sí mismos, sus errores y tener la oportunidad de… corregirlos. Solo entonces pueden crecer."

Sacas la mano de la funda, un poco más seguro de tu certeza de que cualquier juego mental que tenga, obviamente implica hacerlo por la larga y eso es algo que puedes apreciar. Cuando lo hace, los bordes de su visión se vuelven borrosos, por un momento, y juras que el olor acre del humo comienza a aclararse. El anciano te da otros incómodos momentos de silencio antes de pararte, contento de continuar.

"Cuando el mundo era joven, y la gente era aún más joven, había un propósito claro para los padres del hombre. Enseñarles, crear para ellos y… lo admito, incluso mimarlos. Pastorear a sus hijos descarriados e hijas".

Los bordes de tu visión una vez más se vuelven borrosos, pero esta vez sientes un… ¿tirón? Algo ahí, fuera de tu vista, que quiere ser visto. Una presión incómoda. Sin embargo, eres demasiado inteligente para caer en eso. Tus ojos se dirigen rápidamente al anciano, frunces el ceño y comienzas a abrir la boca en señal de protesta, pero, una vez más, te interrumpe antes de que puedas hablar, lanzando un gesto casual de su mano para descartar tus preocupaciones.

"Al igual que con todos los niños, sin embargo, algún día tuvieron que superar a sus padres. Para aprender todo lo que hay que aprender de ellos y seguir adelante. No libres de tropiezos, por supuesto, de regresar a veces al cálido abrazo de la familiaridad, pero cada tiempo retrocede con pasos todavía hacia el fin. A un nido verdaderamente vacío".

Él está gesticulando ahora, pero estás teniendo problemas para concentrarte con toda esta presión en tus ojos. Intentas moverte, tratas de luchar contra cualquier cosa que esté haciendo y que te esté tirando de las costuras, pero no sale nada. Estás atrapado en tu lugar, y ahora más que un poco presa del pánico. Él no parece darse cuenta, no es que realmente lo estés comprobando en este punto.

Cuando abre la boca a continuación, parece lento, casi pensativo. Su tono se suaviza, lo suficiente para notarlo.

"¿Qué, entonces, puede hacer un padre? ¿Disfrutar de su crepúsculo, desvanecerse satisfecho con lo que han pasado? ¿Tratar de recuperar el control, la relevancia, en las vidas que ayudaron a forjar? ¿O en cambio… regresan a su sus propias vidas una vez más, amar y vivir como lo hicieron una vez antes de todo? "

Su voz vacila y su mirada se detiene en el cuerno extraño y nudoso pegado a su bastón. Hay algo de desamparo en la mirada que lleva mientras lo hace. El momento de la vulnerabilidad emocional sin contexto no se le escapa, pero está demasiado preocupado esforzándose contra su propio cuerpo paralizado como para apreciarlo realmente.

Hay una cierta indignación en ello: no viniste aquí, no te pusiste este traje y te deslizaste entre la multitud desesperada de los Remanente, solo para que alguna anomalía se apoderara de ti. No después de todo lo que ya has sobrevivido.

"Todos estos son… caminos, opciones tomadas por aquellos que se han enfrentado a esa encrucijada. No creo que ninguno estuviera bien o mal por sí solo, aunque sospecho que sí".

Te muestra una sonrisa llena de dientes de la que es difícil apartar la mirada, dientes amarillos manchados iluminados por el fuego, acentuados por la piel oscura y profundas arrugas a su alrededor. Cuando sus ojos se apartan de sus rasgos marchitos, se da cuenta de que ya no está sentado donde antes estaba. La presión sobre sus ojos disminuye, te demanda ser visto por la escena que ahora consume su visión, aunque todavía encuentras que su cuerpo no responde.

Las estrellas están a tu alrededor ahora, como si hubiera rasgado el cielo desde arriba y los envolviera fuertemente a los dos en su abrazo.

La vista te toma completamente por sorpresa, y no es hasta que regresa a su asiento que te das cuenta de que el anciano todavía está contigo. Él mira hacia arriba, tus propios ojos arrastrados con él, y los pinchazos de luz se arremolinan, tomando formas extrañas: ¿un par de astas, una especie de perro, una cruz? Tienes una vaga idea de lo que significa cada uno, pero no estás en condiciones de especular.

Imágenes crudas de figuras que cazan, construyen, se desarrollan, todo bajo la atenta mirada de varias figuras, formas y figuras que siguen cambiando incluso cuando las escenas siguen siendo las mismas, moviéndose ante sus ojos. Algunos humanoides, algunos bestiales, algunos apenas reconocibles como vivos, todos siguiendo la misma secuencia de crecimiento vigilante sobre las figuras debajo de ellos a medida que se elevan y cambian.

Las imágenes giran a una velocidad cada vez mayor, cambiando entre patrones y símbolos a un ritmo que ya no puede seguir, un tapiz vivo y cambiante que apenas se registra como estrellas ahora, solo luces cambiantes girando y bailando a través de tu visión, literalmente, mientras pictografías y símbolos se entrelazan y enredan, actores entrelazados en el escenario del cielo nocturno. Es impresionante y, por primera vez en mucho tiempo, no tienes nada sarcástico que agregar. Nada que observar. Es simplemente hermoso.

El anciano exhala un suspiro profundo y cansado, alejando tu atención de la escena que gira alrededor del campamento. Las líneas profundas bajo sus ojos, la caída de cualquier fachada que tenía antes, te dice que esto ya no es teatral.

"¿En cuanto a mí? Creo, al menos ahora, de todos los tiempos, que el trabajo de un padre nunca se termina. Que una vez que nuestros hijos se adentren en el mundo, habiendo tomado todo lo que podemos dar, todavía debemos ser una roca… algo sólido, inamovible para que se aferren a ellos, en caso de que sus errores los envíen a correr en busca de seguridad, o el peso del mundo amenaza con barrerlos".

Parpadea y, de repente, las estrellas, los símbolos, el anciano… se han ido.

Solo eres tú, sentado junto a las cenizas humeantes de una fogata. Te desplomas hacia adelante, finalmente tienes el control de ti mismo de nuevo y necesitas desesperadamente estirarte.

La maleza cruje por un momento, y buscas tu arma, pero el susurro de una voz baja detiene tu mano.

"Tendrá su piedra, Director Global, como todos los niños deben".

Con otro susurro, se ha ido. Mucho antes de que puedas preguntarte cómo te había marcado por lo que eras, ves un tenue contorno canino desaparecer en las sombras de la noche, fundiéndose en la oscuridad.

Entonces, estás solo.

Pero no tan solo como solías estar.

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