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Por fuera, todo era normal.
Solo en su oficina, un filipino de ojos cansados miraba por la ventana la ciudad que tenía delante. Debajo de él, estaba la autopista Interestatal-10 y el ajetreo habitual de la vida diaria: Niños yendo a la escuela; gente que va a trabajar; y gente normal-
―Gente afortunada que, a sus ojos, tuvo que vivir su vida ignorante de las cosas que Mark Diaz había visto.
Los bastardos afortunados.
Un toque en la puerta.
"Señor. ¿Díaz? Una reportera joven y pelirroja dijo: "Tengo una historia que quería contarle."
“Será mejor que sea original”, dijo Díaz en un tono cansado mientras miraba hacia otro lado de la ventana.
"¿Que tienes para mi?"
“Bueno, tenemos más información sobre Trump-”
Díaz levantó la mano. “No vuelvas, mierda, a menos que tengas una historia original. No estamos gritando a ese vacío. Cristo, cierra la puerta detrás de ti antes de irte."
La reportera le ponía los ojos en blanco con molestia. "Bueno, yo tenía esto", dijo ella, pasándole la carpeta manila en sus brazos.
Ella toma asiento.
Díaz se sienta detrás de su escritorio.
Un cenicero y una taza de café rancio frente a él de la noche anterior se sientan frente a él. Él toma la carpeta de ella, la abre y la hojea.
Lo cierra y se lo devuelve.
“Tampoco podemos pasar esto”, dice, “Mira, ¿cómo te llamas? ¿Christie-Leslie?
“Cassie…”, decía con los dientes apretados.
"Mira, Jackie… Esa historia es una pesadilla legal y lo más probable es que nos meta en más problemas de los que ya necesitamos", deja escapar Díaz, con una preocupación genuina que proviene de su tono en lugar de su habitual sarcasmo seco.
"El departamento legal dijo que todo dependía de ti", dice Cassie en un tono abatido, "Y hasta ahora-"
"No. Aunque buen trabajo, lo aprecio. Me aseguraré de que vaya en su archivo por el esfuerzo. Estoy seguro de que una promoción para ti estaría en orden."
Cassie asiente y mira hacia abajo, con decepción en sus ojos. Deja la carpeta frente a Díaz. Las bolsas en sus ojos dicen mucho sobre lo que hizo para obtener la historia, pero para Díaz fue solo otro día en la oficina. Cuando va a salir de la habitación, Díaz mira hacia la ventana.
“Cierra la puerta”, comienza Díaz, “Me gustó tu historia sobre ese pueblo de perros en Puerto Rico”.
Cassie se detiene en seco. "Oh. Gracias."
“Me aseguraré de que obtengas una bonificación este mes por el trabajo que pusiste en ese. Te lo mereces Cas. Feliz día de Acción de Gracias." Díaz le lanza una sonrisa.
Cassie asiente, sonríe y finalmente sale, cerrando la puerta detrás de ella mientras lo hace.
Solo otro día en el paraíso.
Díaz vuelve a mirar la carpeta, marca un número y levanta el auricular del teléfono en su escritorio. "¿Hola? ¿El Castillo de Pizza de Ricky? Sí, quiero pedir una pizza de pepperoni, no tengo prisa. La ubicación será en la oficina de Associated Press para Cassie Winters”.
Su día continuaría. Otra "pizza" y otra "incongruencia" en su mente para ser observada por los trajes, la compañía, la corporación, los tipos que mantuvieron el mundo a salvo mientras los que estaban en la autopista de abajo podían continuar con sus vidas en pura felicidad. Anota el nombre de Cassie en la parte superior de la carpeta manila.
Los bastardos afortunados.
Tres horas mas tarde.
Mark detuvo su Corolla en lo que conocía como el Sitio-15. Todo lo que realmente sabía con certeza era que contenía las incongruencias y tenía un ala militar completa. Era la misma rutina que había jugado otras 24 veces. Iba a “cumplir una misión” y regresaría con un poco de limpieza sobre la vida privada de algún senador que alguien le pasaría.
No le importaba, de verdad. Siempre recibía notas para una historia de otra persona y sería quien completaría esas notas en una historia real y publicable que el 80 por ciento de las veces era "nuevo conocimiento innovador" que no le hubiera importado una mierda.
Mark sale de su auto y saca su bolso de mensajero negro con él. Entra por las puertas de la instalación, poniendo su mano contra un escáner. Se abre un agujero en una pared al lado. Díaz puso el ojo en él.
"Bienvenido, Sr. Díaz", saludó la IA de entrada, "asegúrese de colocar cualquiera de sus armas de fuego en la caja de seguridad designada." El mismo mensaje que había escuchado cientos de veces antes.
Mark entra en las instalaciones. Se estaba produciendo un cambio de turno y la avalancha de médicos, seguridad fuera de servicio y empleados de logística estaban saliendo.
Tranquilo.
Díaz deja escapar un suspiro contenido. Se mueve entre la multitud y camina hacia una cabina de seguridad.
El guardia, Randall Briar, lleva un parche de Rhodesia en el brazo. Él asiente con la cabeza y presiona suavemente un botón. La puerta cerrada con llave al lado de su stand sonaba y se abría a una habitación que decía "Casilleros de Armas de Fuego".
Mark abre la puerta y entra en la habitación, encierra las armas en los estuches que había dentro. Randall se acercó a Mark, quien dejó escapar un suspiro de satisfacción.
“¿Qué pasa, cara de mierda? ¿Todavía estás enojado porque tu novia se folló a un negro?" pregunta Mark. Saca su pistola de la funda y la coloca junto con su cargador de repuesto dentro de una caja de seguridad y la cierra.
“Todavía estoy esperando que eso te suceda”, respondía Randall, “¿Pasa algo bueno por ahí?”
“La misma mierda, beber, masturbarse y cobrar un cheque de pago.” Mark cierra el casillero.
“Es bueno saberlo, probablemente me promocionarán pronto”, responde Randall.
"Sí, ¿a quién le chupas la polla por eso?"
Randall se ríe de eso. "Larga historia. Te lo dejo a ti, Mark."
"Tú también, Randall."
Mark sale de la habitación y pasa junto a los guardias vestidos de civil. Luego, se dirigía por el pasillo pasando por un conjunto de puertas dobles de metal.
Otra línea de seguridad.
Mark suspiró mientras pasaba su bolsa de mensajero y su cinturón por el detector de metales. Caminaría a través de uno separado. Un científico a su lado estaba siendo inspeccionado. Mark le echaba una mirada momentánea y volvía a ponerse el cinturón y la bolsa de mensajero. Díaz continuo por el pasillo pasando menos guardias del Departamento de Energía y más del MST que conocía y reconocía. Los científicos y los MST escoltaban a los CSD por el pasillo.
Mark continuo más allá de otro par de puertas dobles. La planta nuclear estaba cubierta por una montaña, y debido a su diseño engañaba a los extraños. Escaleras mecánicas andantes formaban el gran pasillo, los conserjes en carros utilitarios pasaban por allí.
Mark reconoció a uno de ellos.
“¡Señor!” Le gritó a uno de los conserjes que conducía un carrito utilitario. Mark sacó un nuevo billete de 20 dólares de su billetera mientras lo hacía, sonriendo mientras lo hacía.
El conserje se detuvo, se dio la vuelta y le sonrió.
“Seňor Mark,” Dijo con un fuerte acento mexicano, una sonrisa en su rostro: “Los otros conserjes me dicen que lo deje de dar un paseo. Que me van a apuntar por eso. ‘Por invalidez, emergencia y médica’ me dicen.”
"¿Incluso por 20?" preguntó Mark, deslizando uno hacia él.
“Está bien, señor. Bien." El conserje tomó el 20.
“Gracias, señor Hermasillo”, diría Mark, mientras se subía a la parte trasera del carrito de servicio, “Oficina 1211.”
“Ey señor, ¿cuándo me va a traer un poco de ese lechon? Lo busco en la computadora con mis hermanos y teníamos curiosidad cuando nos ibas a conectar.” Los dos pasarían junto a un agente de inteligencia corriendo. Parecía como si tuviera prisa, carpeta de archivos manila
"¿Llega tarde?" pregunta Hermasillo, “Creo que deberíamos parar, podría necesitar que lo lleven.”
"¿No tiró un bote de basura frente a ti y te llamó frijol sucio?" pregunta Mark.
“Sí, y la señora de recursos humanos dijo que no podía entenderme.”
Los dos se miran y asienten con aprobación.
El agente de inteligencia vestido con anteojos sigue corriendo. "¡Hey, espera!" El grita.
Mark sonríe ante su dolor y le muestra dos dedos medios.
"¿Va a meterse en problemas otra vez, señor Díaz?"
“Nada a lo que no esté acostumbrado.”
La figura del agente de inteligencia que corría se empequeñecía a medida que se detenía el carro utilitario.
“Gracias de nuevo, Manuel”, dijo Díaz mientras los dos se despedían. Marco se alejaría en su carrito utilitario, dejando a Díaz frente a la habitación 1211. Díaz deja escapar un suspiro mientras se para fuera y respira hondo.
Pone la mano en el pomo de la puerta.
Le iban a gritar de nuevo por algo que probablemente hizo. Probablemente tenía una muerte en su registro que se atribuyó a alguna mala información, probablemente dirigió a un equipo del MST a una emboscada, y confió y verificó si la inteligencia era legítima. Probablemente fue atribuido a la muerte de un-
Mark abre la puerta, empujando esos pensamientos fuera de su cabeza.
Un guardia del MST en un portador de placas estaba parado en el frente de la sala. El jefe de Mark, Jack Kelly, estaba de pie junto a él.
“Mark”, saludaba Kelly.
“Sr. Kelly.”
Mark se sentaba y sacaba su computadora portátil junto con su bloc de notas y su bolígrafo de sus respectivas mochilas. Encendió su computadora portátil, sacando sus notas. Se sentaba en la parte de atrás de la clase. A pesar de lo seguras que eran las instalaciones, Mark se sentía más cómodo con la espalda contra la pared y poder ver a la gente entrar. Sus experiencias habían solidificado estos sentimientos.
El agente de inteligencia de antes, Michael Miller, entra en la habitación con una mirada cansada en su rostro.
“Miller”, diría Kelly, “Llegas tarde.”
"Lo siento señor, no hay excusas." Miller lanza una mirada a Mark.
Kelly da una mirada de confusión, como para poner en orden lo que está pasando por un momento.
Él para.
"Oh… Está bien", comienza, "Ahora que tenemos a todos aquí." Kelly toma un sorbo de una botella de agua en su podio.
“Solo tengo que sacar algunas cosas administrativas del camino. En primer lugar, no daré nombres, pero dejemos de hacer autostop con los conserjes para llegar a las reuniones. Ellos tienen cosas que hacer y lugares a donde ir, y ustedes también. Dejemos de hacer su trabajo más difícil, y sí, deslizarles un 20 es una buena manera de que se presente una auditoría de la empresa contra ustedes y esa persona. ¿Todos bien con eso"? Le da una mirada muy específica a Mark.
No hay respuesta de nadie en la sala de reuniones.
"Bien", continúa, "De todos modos, compartamos lo que hemos encontrado en nuestros círculos comenzando contigo, Mark." Mark se levanta y busca en la carpeta de archivos manila que Cassie le había pasado antes.
“El nombre del sujeto es Cassie Winters, es reportera de la oficina de Associated Press en Phoenix. Publicó esta historia en mi escritorio y después de decirle que no la publicaría, se contentó con dejarla allí como estaba. No la veo como una amenaza, pero mirar sus cuentas de Youtube y cualquier red social no sería algo malo. Definitivamente recomendaría amnésticos para ella. La historia es una extraña milicia anarcoprimitivista en Payson. Recomendaría que nuestros muchachos investiguen eso.” Mark camina hacia el podio y le pasa la carpeta manila a Kelly.
Kelly asiente. “Buen trabajo, Mark, pasaremos esto y veremos a dónde va”, dice, mientras Mark vuelve a sentarse en la parte de atrás.
La reunión continuaría, los otros agentes de inteligencia de diferentes aspectos del mundo, desde inteligencia militar hasta espías corporativos y secretarios políticos. Cualquiera que supiera algo sobre alguien en la costa oeste de los Estados Unidos se reuniría en esta sala y compartiría sus hallazgos. Al final, Mark tendría una historia que podría traer a su empresa sobre algún político, algún escándalo o alguna figura militar que saldría de la prensa, y nadie se enteraría.
Todo esto, por supuesto, vetado por los demás.
Sin embargo, a pesar de todo esto, Mark se sentía fuera de lugar. Los que lo rodeaban estaban realmente satisfechos, mientras que Mark sintió que era un pirata que se había abierto camino en un lugar que no pertenecía a alguien como él.
La reunión terminó, de la misma manera que terminó sus otras 20 y tantas veces como lo hizo antes. Con alguna cita cursi y algo que terminaba con una frase al efecto de “para que otros vivan.”
La reunión termino.
“Damas y caballeros, solo recuerden que son el mejor grupo de agentes de inteligencia con el que he tenido la oportunidad de trabajar”, comenzó Kelly, “si tienen algo, cualquier cosa que les esté molestando, no duden en llamarme en cualquier momento. hora del día Todos ustedes tienen mi número y tengo una política de puertas abiertas para cualquier problema que pueda surgir. Pueden retirarse por este día."
El grupo saldría de la habitación y, si bien tenían la oportunidad de irse a casa, Mark estaría más interesado en comprar algo de comida en la cafetería. Se debió principalmente al hecho de que los pocos amigos que tenía se irían pronto a almorzar y entre ellos estaba una chica de la que estaba enamorado.
Con la cena acercándose, la mayoría de la fuerza laboral que no estaba trabajando activamente iría a buscar algo para comer. Mark miraba su teléfono y, en el proceso, se topo con un hombre polaco alto y de aspecto enojado que olía a whisky.
"¡Fijate!" Oliver Wiśniewski dijo: "Abre esos ojos la próxima vez."
"¿Qué, te dejaron salir de las duchas temprano hoy?" pregunto Mark.
"Te ves bastante relajado para alguien que acaba de salir de la marcha de la muerte."
“Me dieron un poco de agua extra esta vez, ¿qué puedo decir?”
Los dos caminarían hacia la cafetería. Mark observaría la mirada de desaprobación de Katherine Hughes, la representante de recursos humanos que presionaba para que lo despidieran constantemente.
“Una dama maravillosa, se están haciendo mas cercanos”, diría Oliver detrás de una tos reprimida, dejando escapar su código personal para "dama de recursos humanos." Mark miró a su lado derecho y se quedó callado, no quería otro artículo escrito u otro consejo negativo.
Entrarían en la cafetería y esperarían en la fila.
"Entonces, Katie…" Oliver comenzao, "¿Ya están hablando?"
Mark negaría con la cabeza ante eso.
"Deberías. Ella siempre come sola y mira su teléfono. Un poco como tú."
"Oliver, cierra la boca", decía Mark, tomando una bandeja, "hablaré con ella cuando esté listo."
"Está bien, bueno, no te sorprendas cuando Chad la tome, la deje embarazada y la convierta en madre soltera."
Los ojos de Mark se agrandan. Su expresión cambia y le da a Oliver una mirada furiosa.
"¿Muy lejos?" Óliver pregunta. Mark asiente en respuesta.
"Mi error", dice Oliver, con una expresión de culpabilidad en su rostro.
Mark pide lo de siempre: Arroz blanco y carne de brócoli con un poco de helado al lado. Se sienta con Oliver y el resto de los comerciantes, de cara a la entrada. Los comerciantes, electricistas, plomeros y soldadores estaban todos sentados en la misma mesa. Dado que Mark era un ex mecánico, lo dejaron entrar, aunque solo estaba allí porque le dio una buena mirada a McKinnon, la oficial de ASF. Sin el casco, él la observaba quitarse el cabello del moño y masticar su comida.
Sus ojos azules brillarían en la habitación iluminada y Mark se desconectaría de todo lo demás. Él comía su comida y la observaba, sin saber cómo acercarse a ella, y constantemente temiendo que si se acercaba a ella, inmediatamente lo alejaría por simplemente ser él.
Su radio se prendió. “McKinnon a la Sección 1202, tenemos una situación”, diría la profunda voz masculina del otro lado.
Kate rodeo los ojos. "Maldita sea, mierda…", decía y dejo escapar un suspiro. Mark miraba hacia abajo y trataba de fingir que estaba concentrado en su comida. Vio a Kate tirar la basura y salir de la cafetería.
Mark siente una palmada en la espalda. "¿Ha habido suerte esta vez?" Oliver preguntaría y tomaría asiento.
“Uh, no,” Mark respondió.
"Lamento escuchar." Oliver comería su comida. “Realmente deberías tratar de hablar con ella. Ella parece lo suficientemente agradable."
"Supongo que sí."
Mark seguiría comiendo. Su mente funcionaba como si pensara en escenarios alternativos. Miraba fijamente donde ella estaba sentada, entrando en trance y desarrollando una mirada de tristeza en sus ojos.
Maldito idiota.
Maldita sea, a ella no le gustas. Deja de intentarlo.
No funcionaría si quisieras, Mark.
Ella odia tus putas agallas.
Las mujeres como ella no son para tipos como tú.
"¿Hey Mark?" Oliver comenzaría, "¿Estás bien, amigo?"
Mark saldría de su trance.
“Sí, viviré”, respondía Mark, terminando su comida, “Me voy a ir a casa por el día. Pásalo bien, Oliver."
"Tú también, cara de mierda."
Caminaría por el pasillo de las instalaciones y observaría cómo Kate corría por el pasillo como lo había hecho muchas veces antes, aunque esta vez el Oficial Adebayo lo seguiría. Entrarían en una habitación y la puerta se cerraría detrás de ellos.
Mark saldría del sitio, subiría a su automóvil, lo encendería y colocaría el sitio en su espejo retrovisor.
A pesar de cómo se sentía, todavía no renunciaría a esto por nada más en el mundo.