El Primer Pistolero

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Realmente no pensarías que un avión como ese podría estrellarse. Exterior negro elegante, formas geométricas, alas extraordinariamente anchas, todo el paquete. Prácticamente gritaba "Si me estrello, me llevaré una ciudad entera, bastardos". Pero debido a que Dios tiene algo de sentido del humor, se estrelló, y un avión como ese choca con fuerza. Minutos antes, Sean estaba sentado en el asiento acolchado de terciopelo falso en el área de pasajeros, mirando por la lamentable ventanilla cilíndrica que estaba disponible. La mesa de abajo estaba agrietada y endurecida de una manera casi arrugada, como el rostro de un anciano que había pasado demasiado tiempo al sol durante su vida pasada. Sean consideró que probablemente estaban sobre Nevada, o en algún lugar cercano al medio oeste. A principios de esa semana, había descubierto que la División de Protección ofrecía cupones de vacaciones y requería que cumpliera con su cuota de supresión de disidentes para el mes. Aparentemente, estos no eran algo que la Autoridad hubiera querido anunciar mucho, ya que tuvo que ir a un sótano viejo y lúgubre en el Centro de Protección para encontrar la manera de usarlos.

Su tren de pensamiento era inconexo, arrullado hasta convertirse en una bruma silenciosa por el zumbido amortiguado de los motores del avión. Aunque era un avión militar, este aparentemente había sido vaciado y reutilizado como una especie de transporte. El suelo estaba cubierto por una gruesa alfombra azul pastel, con cuatro sofás de dos plazas alineados en filas a través de la cabina. Los asientos raspaban, el terciopelo era falso y olía a lejía. Todo esto fue, al parecer, un esfuerzo por adormecer al pasajero, si es que había alguno, en un estado de contenido nebuloso. Casi había funcionado en él, si no hubiera sido por la casi siniestra falta de otros pasajeros. Parecía que no muchos oficiales de Protección realmente cumplieron con su cuota de supresión mensual lo suficiente para calificar. Fue sacado de sus propios pensamientos por una voz femenina enlatada, que emergió de los altavoces del techo. Decía algo en un idioma que sonaba hispano, que no podía entender del todo. Sin embargo, captó una palabra que era "turbulencia". No tuvo la oportunidad de pensar en ello.

Mirando hacia atrás, podría haber sido mucho peor.

El choque fue rápido, un poco anticlimático, a juzgar por lo que había visto en televisión. Nada explotó, el avión simplemente se sumergió en las dunas dispersas debajo, como si alguien finalmente le hubiera contado acerca de la gravedad, y decidió que quería probarlo. A medida que descendía, Sean creyó oír el chisporroteo de los motores traseros para compensar. Una frágil máscara de oxígeno de plástico lo golpeó en la cara desde arriba y las luces de advertencia comenzaron a parpadear en la cabina de pasajeros. Una vez más, no pudo detenerse en estas revelaciones, ya que el aire fue rápidamente arrancado de su pecho por las puertas de la cabina que explotaron hacia afuera. Él farfulló, agarrando la máscara de plástico y presionándola firmemente contra su boca. Justo cuando lo aseguró alrededor de su cabeza, la conciencia fue despojada por la velocidad cada vez mayor del avión.

Cuando se despertó de nuevo, sintió un dolor punzante en la columna. Su visión estaba borrosa, su piel estaba incrustada en arena ardientemente caliente. Gimió, tratando de sentarse, solo para descubrir que hacerlo resultaba en un dolor aún peor. Cayó hacia adelante contra la arena, parpadeando fuera de sus ojos mientras golpeaba el suelo. No había tiempo para esto, podía oír vagamente fuego a través del repugnante zumbido en sus oídos. Sean levantó la cabeza, apretó los dientes y empezó a gatear en lo que esperaba que fuera la dirección que se alejaba de los restos del avión. Cuando el zumbido disminuyó levemente, trató de agarrar otro puñado de arena, solo para verlo pasar por sus dedos. Más bien, donde solían estar sus dedos. La arena se pegaba a los muñones de sus dedos anular y medio, provocando un gemido de sus labios costrosos.

Hasta ese momento, no se había fijado realmente en lo maltratado que estaba por el accidente, con lo que solo podía esperar fuera una pequeña fragmentación de su columna vertebral, dos dedos faltantes y, por lo demás, la piel completamente quemada. Solo sus piernas parecían estar ilesas, probablemente debido a sus pantalones de cuero, con sus acolchados y bolsillos extraordinariamente gruesos. Le agradeció a Dios por esos pantalones, y le agradeció a Dios que se había llenado de acolchado adicional alrededor de su entrepierna ese día en la armería. El sol abrasador caía sobre su espalda, como un niño sosteniendo una lupa sobre un hormiguero. El aire a su alrededor brillaba con calor, y continuó arrastrándose y deslizándose por el costado del montículo de arena. Realmente no calificaba como una duna, no era suave ni angular. Sólo un pequeño montículo lamentable, sentado en el medio de la mesa, como una perla arrugada decepcionante en una almeja ya lisiada. Cuando golpeó la base del montículo, se derrumbó. El sueño se apoderó de él en un instante, y sus codos se doblaron contra la arena.

Realmente estaba empezando a cansarse de perder el conocimiento. Su cabeza daba vueltas, el cielo comenzaba a oscurecerse con una anticipación casi enfermiza. Si no seguía moviéndose, pronto, podría no ser capaz de moverse en absoluto. Esto era diferente a las otras veces que había sido herido, eso fue en la ciudad, donde todo era plano y, en su mayor parte, resbaladizo. Era fácil obtener atención médica siendo un oficial en la ciudad, todo lo que tenía que hacer era arrastrarse al edificio más cercano y gritarle a quienquiera que estuviera en él. Pero ahora, en Nevada (¿era esto Nevada?), Dudaba que hubiera una verdadera civilización en millas. La Autoridad probablemente investigaría el accidente, seguro, pero eso llevaría semanas. Vaya vacaciones.

El cielo continuó ennegreciéndose, a un ritmo tan antinatural que incluso su mente aturdida comenzó a darse cuenta. Sean intentó ponerse de pie, solo para que su visión parpadeara rápidamente hacia adentro y hacia afuera, rompiéndose en puntos de luz roja brillante. Se derrumbó y la duna se arremolinaba y cayó junto a él. El mundo se inclinó de lado y se disolvió en un mar de salvaje enrojecimiento. Pero antes de que pudiera consumirlo, fue agarrado por los hombros. Aulló a pesar de sí mismo, el dolor de su espalda llena de metralla era casi insoportable. Sean estiró el cuello para ver quién era su posible salvador, solo para encontrarse con el rostro golpeado por el sol de lo que solo podía describir como la pura encarnación de cada cliché de héroe vaquero occidental. Sin embargo, su rostro estaba oculto bajo una máscara blanca sin rasgos distintivos.

"No te ves muy bien, resbaladizo", dijo el hombre, su voz era como la de la mantequilla arrastrada contra el papel de lija.

Sean trató de hablar, de responder de la misma manera; su habitual sarcasmo lo había abandonado en el momento en que el avión tocó el suelo. Todo lo que salió fue una tos entrecortada y jadeante, como todos los borrachos que son atropellados por un automóvil en las calles de la ciudad. Qué bajo podía caer un hombre en el lapso de una hora, pensó. ¿Había pasado una hora? Diablos si lo supiera.

"Vamos, entonces," su acento era fuerte, con una cualidad curiosamente extraña. "No está haciendo bien a nadie morir aquí, no cuando tienes trabajo que hacer".

Sean no pudo hacer nada más que ver cómo el vaquero lo arrastraba por el desierto. Con la cara cubierta de arena y maltratada por el calor, se tomó este tiempo para reflexionar sobre qué demonios pensaba que estaba haciendo aquí. Vegas, ahí es donde se suponía que iba el avión. ¿Fue esto cerca de Las Vegas? No podía estar demasiado lejos, pensó. Le preguntaría al vaquero más tarde, una vez que recuperara sus fuerzas. Si recuperaba sus fuerzas, y el hombre no le robaba y lo dejaba morir en la I-15.

Supuso que había pasado media hora antes de que el hombre lo tumbara. Sean no sabía cuándo habían dejado de moverse, pero ahora estaba tendido en un suelo cubierto de mantas, dentro de lo que parecía una tienda de campaña. El hombre estaba sentado a su lado; arrodillado, en realidad. Sintió que algo del dolor disminuía en su mano, mientras el vaquero le frotaba algún tipo de ungüento. Sean adormeció sus ojos hacia un destello de luz en el bolsillo del pecho del hombre, solo para descubrir que había algún tipo de placa allí. Una insignia familiar, con un triángulo al revés contenido dentro de un octágono. Un símbolo estúpido y lo detestaba. Odiaba el hecho de que él mismo estuviera usando uno, ¿verdad? Movió un poco el torso, ignorando los aros de dolor que le recorrían la espalda. Sí, ese parche cosido en su abrigo todavía estaba allí. Ese parche infernal, esa repugnante insignia de una organización arrancada de una mala novela de ciencia ficción de los sesenta. Sean trató de incorporarse un poco, maravillándose de cómo la tolerancia al dolor de un hombre podía romperse tan fácilmente si lo golpeabas en los lugares correctos.

"Sí, quédate quieto" —gruñó el vaquero, volviendo a desenroscar la tapa del ungüento.

Sean lo hizo, no por obediencia sino por el puro dolor que le recorría la espalda una vez más. El vaquero se burló, subiendo y quitando el abrigo de Sean.

"Tendremos una pequeña charla en breve." Comenzó a aplicar el ungüento en la espalda de Sean. "Pero no hasta que la espalda tuya esté arreglada."

Como no tenía nada más en lo que ocuparse, Sean comenzó a tomar un perfil mental del hombre que estaba sentado frente a él. El pistolero vestía una especie de abrigo de cuero rayado, con un sombrero de ala larga. Su única característica realmente interesante era su aparente falta de rostro. Parecía llevar una especie de máscara de traje blanco, ocultando perfectamente la mayoría de sus rasgos faciales. Todo lo que Sean podía ver era su mandíbula inferior cincelada casi de forma poco natural, como uno de esos maniquíes perfectos para escaparates. Aparte de eso, parecía todos los protagonistas del spaghetti western, incluso hasta las armas que colgaban de su cinturón. Aunque una de esas armas se destacó para él, casi brillaba con su importancia auto sostenida. 'Cowboy' realmente no le hacía justicia al hombre, pensó. Prácticamente era la encarnación de un pistolero.

Mientras aplicaba la pomada, el pistolero volvió a hablar. "¿Tu fumas?"

"No", tosió Sean, "Esa mierda asombrosa es horrible". Dijo 'asombrosa' como si un saltamontes le hubiera saltado a la lengua y necesitaba ser escupido.

El vaquero solo respondió riendo, moviendo y sellando la tapa de la pomada.

"Esto va a doler un poco, pero eso nunca me ha fallado antes. Y, antes de que trates de ponerte de pie, no es una cura milagrosa. Va a tomar un tiempo".

Sean asintió y logró incorporarse un poco. "Entonces, ¿Qué división eres, vaquero? No pareces un investigador".

"Protección, igual que tú," escupió el pistolero, su acento se hacía más denso a cada segundo.

Sean no lo entendió del todo. "Pero eres una anomalía, ¿verdad? ¿Cuál es tu código?"

"No soy la anomalía principal". El pistolero dijo, girando el cinturón de su arma para mostrar el revólver de acero completamente inmaculado. "Oh-oh-dos, este es."

"Entonces, ¿Cuál es tu nombre, pistolero sin rostro?"

Al principio no dijo nada, solo movió su sombrero hacia abajo por encima de las cuencas de sus ojos, antes de decir una palabra.

"Serathiel."

Antes de que pudiera responder, fue interrumpido por un zumbido electrónico, procedente de la izquierda de Sean. Se volvió para mirar, solo para encontrar su viejo casco estándar, que el pistolero aparentemente había recuperado junto con él del accidente. Se movió para agarrarlo, el casco se dobló hacia adentro hasta que solo quedó la visera. Sean levantó la visera y vio que había aparecido un mensaje escrito en la superficie de cristal electrónico.

Comandante de la unidad: Felicitaciones por tener la tarea de ayudar al Protector Clase Eastwood. Como su ID de unidad no está estacionada en su área de influencia, en esta notificación se ha incluido una guía completa para maximizar su utilidad junto con esta anomalía.

Sean lo miró, riendo para sí mismo. "Clase Eastwood-"

"No es mi elección de nombre".

Miró hacia arriba y volvió a examinar al pistolero. "No, no, te queda bien", dijo, mientras hojeaba distraídamente el informe en la visera. "Entonces, ¿de dónde viene el arma? No está aquí".

"Ven, astuto de la ciudad, hay trabajo por hacer". Serathiel se giró el cinturón de la pistola y se puso de pie. Esquivando la pregunta. "Tu espalda debería ser lo suficientemente buena ahora, de todos modos."

Al salir de la tienda, fueron recibidos por tres hombres a caballo. El del centro tenía una pistola y apuntaba al vaquero. Los dos de los lados miraban a Sean, sin saber muy bien qué pensar de él. Sean se cambió casualmente su gabardina para cubrir su arma, asumiendo una personalidad de aspecto más asustado.

"Miren muchachos, atrapamos a un pistolero", dijo el hombre en el medio, moviéndose en su silla.

Serathiel miró, antes de soltar una carcajada. "Sí, Snaky. ¿Cómo estás, viejo bastardo?"

"Bastante buena, perra hijo-uva sin rostro." Respondió, pareciendo algo más amigable en tono.

"¿Y Frank?"

El negro de la izquierda respondió; "Frank nos envió".

El pistolero asintió. "Entonces, ¿me trajiste un caballo?"

"Bueno… Parece que somos-" Los hombres se rieron, Snaky asumió la respuesta, riendo. "Parece que somos un caballo tímido".

"Parece que trajiste dos de más."

Y antes de que ninguno de ellos pudiera reaccionar, las manos del pistolero eran un borrón de movimiento. Apenas en un segundo, ese revólver plateado estaba en la mano del pistolero rugiendo con la fuerza de un trueno. Los hombres a caballo yacían muertos, con agujeros quemados en la frente antes de que el humo comenzara a salir del barril.

"Jesucristo-" gritó Sean, sacando su propia pistola de la funda. Se dio cuenta de que no había necesidad mientras veía a los hombres caer de sus sillas.

Serathiel medio susurró "Les digo gracias por sus caballos, señores", y montó en el del centro. El caballo aparentemente no sabía qué pensar de él más que Sean.

"¿Qué diablos estás disparando con esa cosa? ¿La ira de Dios?"

El pistolero simplemente se rió entre dientes con su risa de papel de lija, señalando al caballo vacío a su lado. "Adelante, Mayor, tenemos cosas más importantes por hacer".

Sean no se molestó en hacer preguntas. No quería, después de esa exhibición. Simplemente montó el caballo y siguió al vaquero hacia la I-15.

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