Página 1: Rocas
"-ni siquiera sé por qué estamos apoyando esta ridícula idea."
Las paredes de la estación espacial resuenan con el constante zumbido de fondo de ventiladores y bombas de refrigerante. Un oficial y un científico saltan suavemente alrededor de una centrífuga de gravedad artificial, pasando por un pequeño ojo de buey que brilla con luz de la tierra.
"Yo también creo que es estúpido, pero lo que CENTCOMM quiere, CENTCOMM lo consigue".
"¿Por qué necesitaríamos bombardear orbitalmente una isla de fantasía? ¿De qué sirve una fuerza espacial cuando hay… hay jodidos elfos? ¿Qué podemos hacer contra los magos?"
En la minúscula gravedad de la estación, el lápiz óptico de la tableta del científico rebota suavemente. El oficial está demasiado ocupado gesticulando salvajemente como para notar que cada movimiento de sus brazos lo levanta del piso de la cabina.
"Mire, capitán, sus pruebas muestran que las rocas y los objetos hechos de hierro sólido pueden atravesar la pantalla alrededor de la isla, y que el impulso de los objetos que pasan a través de la pantalla se conserva".
"¿Y qué, han estado volando sobre esta cosa en helicópteros y colocando yunques sobre ella solo para ver qué pasa?"
Afuera, el tubo de araña de un buque de carga de aviones no tripulados pasa girando, su tanque de hidrógeno envuelto con umbilicales.
"Bueno, sartenes de hierro fundido. Y cargaron un cañón de 20 mm con una babosa de hierro en forma de mano y lo dispararon para confirmar".
"Cristo, y dicen que desperdiciamos dinero".
El científico se detiene y sonríe.
"Sin embargo, te va a gustar la siguiente parte".
El oficial se estabiliza en el pasamanos, los pies flotando levemente sobre el suelo.
"Déjame adivinar, ¿alguien le disparó a un maldito dragón o algo en la cara o algo igualmente banal y estúpido? ¿Son gnomos que bombardean las alfombras? Sorpréndeme".
El científico pasa la tableta. El oficial mira las figuras con los ojos muy abiertos.
"Bueno, descubrieron que el impulso se conserva, pero no en el mismo vector; todo lo que entra en la nube en cualquier punto sale de lado, en un ángulo de aproximadamente 90 grados con respecto a la costa de la playa. Así que si dejamos caer un roca…"
El oficial bufó, mitad divertido, mitad disgustado.
"Camp Kronk o como se llame es golpeado por una bola de boliche gigante que viaja a seis kilómetros y medio por segundo. Bueno, eso es jodidamente genial. Podemos lanzar rocas desde la órbita todo lo que queramos, pero solo golpeará a nuestra propia gente. ¿Tal vez finalmente nos ordenarán que paremos? "
Afuera, tres enormes trozos de níquel-hierro se mueven en una órbita de estacionamiento cercana. Afortunadamente, no serán necesarios.
"Malditos elfos, honestamente."
Página 2: Bowyer
En las retorcidas entrañas de un ProLab de la División de Contención en un sitio de tamaño mediano en algún lugar sin importancia, un ingeniero ligeramente aburrido está puliendo un AK-74 que está diseñado para matar hombres lobo. Hay siete más como él sentados en su escritorio en un estado de desmontaje. En la mesa de al lado, moviendo la cabeza al ritmo de una estación local de rock clásico, su compañero de trabajo más joven está enrollando cables para la armadura principal de una pistola de rayos que cree que podrá dañar de manera confiable a los fantasmas.
La puerta del laboratorio se abre de golpe y una joven vestida desordenadamente entra tambaleándose, con una copia impresa en manos sudorosas. Ella les dice a los otros dos ingenieros que no van a creer esto. Dejan la pistola de rayoz y el Kalashnikov contra hombres lobo y miran la copia impresa. El más joven maldice en un idioma mayormente muerto. El mayor lo mira dos veces, mira el colorido póster de fantasía pegado a la pared sobre la campana de humos y comienza a reír incoherentemente.
Tres días después, están sumergidos hasta los codos en manantiales y muestras de madera. Varias copias impresas con muchas anotaciones de los planos de Da Vinci se encrespan lentamente en la papelera de reciclaje. La mujer bromea sobre reinventar la rueda por tercera vez esa tarde. El joven la ignora y exhala con cansancio las nubes de humo de cigarrillo que se enroscan perezosamente más allá del letrero de NO FUMAR con letras rojas en la pared sobre la puerta. Está jugando con un resorte cuyo acero de tracción no atravesará la barrera de anomalías de Cair Aisling. El hombre mayor está hojeando su teléfono cuando algo llama su atención.
Llama a los demás. Se reúnen, desconcertados, ¿están tan atados de ideas que están recurriendo a Youtube?
La máquina en el video es una pesadilla, algo horrible, espantoso.
El joven parece perdido en sus pensamientos. Les dice que tal vez, solo tal vez…
Al día siguiente tienen un prototipo que todavía apesta a pegamento y barniz para pieles. El oficial de Protección los acusa de tomarle el pelo. Luego, pusieron ocho flechas en un objetivo en cuatro segundos. El oficial de Protección se pone muy serio, muy rápido. El ingeniero mayor no participa en la prueba; está metido de nariz en una aplicación bancaria.
Al otro lado del mundo, un economista alemán semi-retirado se sorprende al descubrir que un fan anónimo acaba de dejar una propina irrazonablemente grande en uno de sus sitios web de financiación.
Lo que sigue es un mes apresurado de producción y ajustes. Finalmente, en una isla mágica frente a la costa de Escocia, un grupo de soldados sudorosos y exhaustos vestidos con una mezcla de armaduras de placas recicladas y uniformes medievales ensamblados apresuradamente se reúnen alrededor de un campo de tiro con arco mientras un ingeniero vestido desaliñado sostiene en alto una vaga lío en forma de arco de contrapesos, poleas y pernos de hierro crudo.
"Esta es la ballesta automática Mark One. Déjame mostrarte sus características".
El tiro con arco nunca volverá a ser el mismo.
Página 3: Duelistas
El magnífico solar de paredes de piedra es silencioso y oscuro, iluminado solo por el resplandor humeante de un brasero de cristal de azufre. Afuera, las agujas de obsidiana de la ciudad subterránea retumban en una mezcla de júbilo y descontento. El señor de los elfos está sentado desplomado en una silla de mármol ornamentada, mirando fijamente el vaso de vino de altura de Spirer obscenamente caro que tiene en la mano. Su rostro incrustado de piedras preciosas está tenso y húmedo.
Hay un suave murmullo de voces en el pasillo que parece un túnel, y su esposa entra.
"Mi señor."
Él no la mira mientras ella dobla hacia atrás sus velos, el cabello naranja fundido se derrama alrededor de los broches decorativos de turmalina que tanto le gusta usar.
"¿Mi señor? Felicitaciones por su victoria- este será un día sagrado para todos-"
Agita el vaso con enojo.
"Cierra la puerta."
Hace una pausa, luego lo hace. Ahora que están solos, se relaja un poco. En los estrechos confines de las profundidades siempre vale la pena prestar atención a las paredes.
"No veo por qué estás tan furioso, querido. Ganaste."
Bebe a sorbos el vino en altura, sin apenas saborearlo.
"Lo hice. Pobre bastardo se estremeció, o se distrajo, o-"
"Bueno, ganaste, y ahora su espantosa esposa Spirer y su ridículo cortejo diplomático finalmente entienden exactamente con quién están tratando".
Ella ve su expresión, suspira y se arrodilla, los velos se arremolinan alrededor de ella y captan la luz amarilla del brasero.
"Deberías estar celebrando triunfante, querido. O al menos dando a conocer tu presencia, pero aquí estás, enfurruñado, cuando has derrotado a uno de los espadachines más famosos del país, y un enemigo de toda la gente".
"Eso es, uno de los espadachines más famosos de la tierra. Y gané. Ese es el problema, ¿ves?"
Se pone de pie bruscamente, deja caer el vaso sobre la mesa lateral con tanta fuerza que casi se vuelca, y se dirige malhumorado hacia la ventana de cristal de roca. La ciudad exterior está llena de celebración, disturbios; después de todo, el Héroe de la Profecía está muerto. Los vigilantes estarán ocupados esta noche, divididos entre la juerga y la entrega de hechizos de fulgurmancia a esos disidentes demasiado tontos o audaces como para apartarse del camino. Los ríos de magma se hincharán con los muertos al amanecer. Suspira amargamente.
"Hasan Maza encontró una espada legendaria en una ruina en un pantano. Se batió en duelo con el Dominarca de los Orcos para que se sometiera, mató, mutó, incapacitó o, Señor, ayúdame, convirtió a más asesinos de los que puedo contar, acabó sin ayuda con la Guerra Civil de Underguild, y luego se encuentra conmigo, oh, un experto con una espada, sin duda, pero no un héroe de leyenda y mito, ¿y qué sucede?"
Ella coloca una mano reconfortante en su hombro, perturbada por la tensión que siente recorriendo su cuerpo. Las finas piedras preciosas que sobresalen de su cuello y mejillas pulsan con una luz furiosa que baila sobre su abrigo de lana de roca.
"Lo que sucede, querida, es que un noble de los Ashenfolk, uno de los mejores y más brillantes de esta generación, gana. Todos ganamos. Todo Cair Aisling sabe que los Ashenfolk-"
Escupe una maldición prohibida, una palabra tan tabú que pronunciarla en cualquier lugar que no sea una reunión tan íntima le haría ganar decenas de desafíos y vergüenza sin fin. En el asombrado silencio que sigue, habla con voz gutural y abyecta.
"No gané. Esa es la cuestión. Me tenía, con esa ridícula espada mágica. Estaba a punto de destriparme como un pez. Lo sabía, él lo sabía. Y aún así, perdió."
"¿Por qué perdió? "
Página 4: Santuario
Es fácil imaginar grandes hazañas ocurriendo en un lugar así. Las columnas arqueadas como huesos forman filas interminables, desapareciendo en la quietud. Sus intrincados grabados, o al menos los pocos que captan los rayos moteados de la luz del sol que se filtran a través de la brecha ocasional en el techo hundido hace mucho tiempo, hablan de una antigüedad y una belleza indescriptibles. El silencio pende en este lugar como un sudario, un silencio con peso e historia, el silencio justo antes de que se pronuncie o se realice una gran palabra.
En el centro de la habitación, hay una piedra ancha y lisa, con los bordes desgastados donde innumerables generaciones de pies la pisaron. Los sellos rúnicos todavía brillan con una luz tenue.
Encima de la piedra un altar tallado, aparentemente compuesto por cientos de diminutas esculturas, mostrando figuras en poses de victoria, de conquista, de reconciliación, de triunfo y dolor.
Todos empuñan la misma espada.
Sobre el altar, una reluciente tela de bombazine gastada por el tiempo, con el borde marcado con docenas de diminutos cuadros heroicos más, aún conserva los pliegues que dejó una antigua y pesada hoja que reposó sobre él durante eones inmemoriales.
Hay palabras grabadas sobre el altar, un mensaje del destino y portentos, predicho hace eones. Pero está desvanecido, de alguna manera, manchado y desvaneciéndose rápidamente. Una conmoción reverbera a través de la quietud del antiguo lugar sagrado: Un desgarro irreal, un estruendo atronador como de grandes madejas desprendiéndose y enrollando sus extremos deshilachados.
La Profecía grabada en el altar derrama una luz horrible e irreal por un segundo, luego se desvanece. El altar se pliega como un trozo de papel de cuaderno desechado, lamentándose y chillando mientras se dobla de maneras imposibles.
Y luego el salón vuelve a quedar en silencio, no el silencio de las posibilidades, ni los misterios antiguos, ni la esperanza olvidada de un pueblo oprimido.
El silencio es el de una tumba.